Художественный смысл – место на Синусоиде идеалов

С. Воложин

Светлана Гузиёва. «Вам» и другие стихи.

Художественный смысл.

 

Разобщённость тела и души вызывает тягу к единенью.

 

 

Вам

 

Ну почему любовь – не взаимна!!!

Какая насмешка жизни, что я обрёл, наконец, любовь, когда не любится. И по возрасту, и… И какая несправедливость, что я заставил так страдать полюбившую меня тогда, когда красота её ушла.

Она не разрешала публиковать свои стихи мне. И вот она умерла. А потом умрут все, кто её знал и помнил. И потеряются все фотографии с нею. И ничего от неё на земле не останется, кроме могилы. И та тоже разрушится через какое-то время. Тогда и под землёй ничего от неё не останется. Если человек не творческий, он всё равно, что и не жил. Но, если творческий, то есть какой-то шанс как бы пожить дольше жизни своей и дольше, чем в памяти близких. А может, и намного дольше.

И вот Света Гузиёва во многом жила искусством. И не только сотворцом (восприемником), но и творцом. – Ну так как, скажите, не попробовать дать ей жизнь в душах тех, кому, может, понравятся её стихи?!. Как не опубликовать их.

 

 

Я, получив первые, хотел было их разобрать на свой манер и опубликовать с разбором. – Нет. Было нельзя. Оно и понятно: влюбиться в таком возрасте… Родные, знакомые могут наткнуться в интернете, и что, если насмехаться станут в глаза… Было нельзя. – Но теперь-то можно?

Я не думаю, что она думала, что лучше не засорять великую русскую литературу. Скорее она сомневалась в моей способности разбираться. И это было б верно. Ибо я был другой..

Я не стану доканчивать начатый было неудачный разбор этих первых стихов, потому что я не люблю исправлять (ошибки учат, я же – претендую на воспитание хорошего вкуса). А с тех пор я изменился: стал акцентировать, что художественность – это след подсознательного идеала автора (что есть муть во мнении многих, но есть и иные). Это раз. Два – я теперь снизошёл, что не только выражение текстовыми противоречиями есть признак этого подсознательного идеала, но и образ, если он неординарен. А словесный образ, по Вейдле,  двоится на искусство слова (звукосмысла) и искусство вымысла. Когда одним или другим способом или обоими вместе иначе, как сказано, лучше сказать ну невозможно и всё. У Светы больше искусства вымысла. Как у Есенина: нюанс природы – нюанс переживания. Искусства вымысла не было в моём инструментарии, когда я начинал разбор её стихов. Я аналитиком слабее был семь лет назад. А я чуял, что стихи – хорошие, но почему – не мог осознать. Так даже удачно, что она тогда мне запретила стихи разбирать и публиковать. Теперь просто к первым, с которыми замахнулся было разбираться, я прибавлю сохранившееся время их отсылки мне и прибавлю вообще все присланные.

Итак.

 

 

Меня пронзил Асафьев: «Только принявшись отвечать идейным запросам общества, музыка смогла стать искусством самостоятельных форм и собственного языка, а не прикладным (как это было раньше) искусством: “при” церкви, “при” театральных и прочих “играх”, “при” поэзии, “при” танце, “при” дворе, “при” войске. Только в сонатном (симфоническом) аллегро (схема его: толчок – нарушение равновесия – восстановление равновесия), только в этой форме, насквозь сотканной из контрастов, влекущих из одного музыкального противоречия в другое,- развитие композиторской мысли стало чисто музыкальным, перестало подчиняться интонациям словесной речи, “немым интонациям” движений человека, включая “язык” руки, мимику лица, пантомиму тела». “При колыбели”, - не дописал Асафьев… И принципиальность довела меня до того, что песню (не только колыбельную), я отнёс, вообще-то, к прикладному искусству. Но тогда и множество стихов надо отнести к прикладному искусству: все, как и песня, предназначенные излить чувство. Тем более, если в них нет противоречивых элементов. То есть, если они – иносказание (считая простую речь сказанием, иносказание – так сказать, второсказанием, а то, что рождается от столкновения сочувствия и противочувствия из-за противоречивых элементов – третьесказанием). И лишь третьесказаниям, немузыкальным произведениям других родов неприкладного искусства, получается, можно в духе Асафьева подстроиться в ряд к симфонической музыке с художественными (а не эстетическими, когда нет вмешательства идеала) запросами.

Только есть опасность. А вдруг в каком-то лирическом стихотворении – из-за слабости аналитических способностей – не найдёшь противоречивых элементов. Тогда что? Сочтёшь то стихотворение относящимся к прикладному искусству, призванному просто усиливать чувство… И понизишь стихотворение в ранге с ценного художественно до ценного всего лишь эстетически? – Грех, грех…

Вот пейзажи Левитана я не могу разложить на противоречивые элементы, так он – художник настроения – прикладник?..

 

 

Не вам

 

Стихи не сочиняются.

Они приходят сами;

Строка строкой сменяется

Полночными часами

И надо мной куражатся:

Найдёшь строку такую,

И все узлы развяжутся,

И всё, что сложным кажется,

Себе ты растолкуешь

Вот-вот… Но занимается

Рассвет под птичьи песни…

Стихи  - не сочиняются.

Никак. Ну хоть ты тресни!

*

 

А время-то летит: как будто бы и мимо;

Но нет, ведь это я лечу по быстрине,

Ведь это я скольжу – вперёд и вниз – незримо,

По бесконечной приливной волне.

 

 

И кажется: вот-вот, и всё пойдёт иначе,

Все рухнет, и взлетят осколки в синеву.

Но длится мой полёт – случайная удача –

Над чёрной глубиной… и я ещё живу.

2001

 

Вам

 

В марте, двадцать первого числа,

Солнце бьёт лучом из-за угла.

День – впервые за год – равен ночи,

И отныне суматоха дней

Будет становиться всё длинней,

А ночей сомнения – короче.

 

 

В марте, двадцать первого числа

За день набираешься тепла,

Солнечного света и надежды.

Этот день – водораздел забот.

Просто равноденствием зовет

Кто его? Лишь скучные невежды.

 

 

В марте, двадцать первого числа

Догорает прошлое дотла,

Пепел лёгким ветром разметая.

Всё быстрей вертится карусель…

Это надвигается апрель.

Вот в чём ситуация простая.

22 марта 2010 в 07:17

 

*

 

Уже к полудню тает.

На чёрных ветках

Белый иней… Март.

22 марта 2010 в 07:17

 

Никта

 

Я с трудом дождалась рассвета.

Ветки в окна вколачивал ветер,

Чернота заливала стёкла,

Вся земля под окном промокла.

Дождь неистовый, дождь весенний

Всё смывал остатки сомнений,

Колотил по обломкам надежды,

Подменяя «Теперь» на «Прежде».

И, цепляясь всю ночь друг за друга,

Стрелки долго гоняли по кругу

Смех и слёзы, любовь и жалость;

Длилась Ночь – и никак не кончалась…

16 апреля в 13:01

*

 

Утро – серенькое такое –

Улеглось в бессильном покое.

Словно выпито за ночь небо,

А любовь – что была, что не было…

22 апреля в 14:26

 

*

 

Когда ночь проплывает мимо,

Обходя стороной мой дом,

Я с тобой говорю, любимый,

Словно мы остались вдвоём.

 

 

Мне б коснуться тебя рукою,

Близко-близко взглянуть в глаза,

Рассказать, что нет мне покоя,

Да уж, видно, никак нельзя.

 

 

Не вглядеться – не дотянуться,

Как далёк ты, любовь моя!

..Слышишь, бабочки в окна бьются, -

Это я…

26 апреля в 10:32

*

 

Нетерпеливая душа,

Чего тебе на свете надо?

Воспоминанья вороша,

Ты не найдёшь ни в чём отрады…

5 мая в 19:27

*

 

Не требуй от меня стихов.

Как будто жить душа устала

От громких фраз, от звонких слов

С холодным привкусом металла.

Нетерпеливая душа,

Чего тебе на свете надо?

Воспоминанья вороша,

Ты не найдёшь ни в чём отрады,

Ты не вернёшь своей любви,

Не утолишь свои печали,

И ни к чему теперь ловить

Слова, что прежде отзвучали.

И ни к чему теперь мечты

О том, кто ранил эту душу.

И боли не избыть… но ты

Своих обетов не нарушишь.

6 мая в 12:14

 

*

 

Стосковалась моя душа

По тебе – без кого не дышать,

Не видать самых ярких снов,

Не шептать этих горьких слов.,

Не считать часов до утра,

Лишь твердить, что забыть пора,

Да бродить в бессонной ночи,

Где один мой голос звучит…

*

 

Ты только эхо моей любви.

Что тут ответишь? Зови – не зови,

Только вернёшь мне мои же слова…

Я не права?

13 мая в 21:25

*

 

Какой большой ветер…

Новелла Матвеева

Ветер, ветер, - какой ветер!

Тополиный пух, как метель.

Одиночество нынче мне светит,

Я не жду никаких гостей.

Я не жду ни звонка, ни взгляда,

Все слова пропеты давно.

Ветер, милый, лучше не надо,

Не стучись ты в моё окно.

Не мани этой поздней весною.

Знаешь, нет ведь пути назад.

Не стерплю я, окно открою, -

Только пыль мне швырнёт в глаза.

14 мая в 13:31

*

 

Ещё вчера

Были счастливы с тобою мы,

А сегодня на пороге тьмы

Стоим опять,

Не зная, что сказать.

Не вернуть нам назад весенних дней,

Было сердце моё в твоей руке

Ещё вчера…

25 мая в 13:17

*

 

Меня качает на волнах

Любовь и боль, тоска и страх.

Под лепет дождика в ночи

Твержу себе – молчи.

Молчи, не думай, позабудь,

Любовь не превращай в рабу,

Её обиды тяжелы,

А на губах – полынь.

Полынь-трава, моя печаль…

Но от чего ж слова горчат,

И не даёт тоска вздохнуть

Хоть как-нибудь, хоть как-нибудь…

28 мая в 16:20

*

 

Опять тосковать в ночи,

И слёзы сдерживать снова,

Опять просить – не молчи,

Побудь со мною хоть словом.

Себе бормотать – поспи,

К утру – пройдёт непременно.

О боже, какой тупик,

Всё ближе сдвигает стены…

Слова твои – как вода.

Но мне не напиться ими.

Исчезнуть бы навсегда,

Уйти, забрать даже имя.

Не быть. Не вернуться назад,

В ночи не считать минуты.

Рассвет подступил к глазам.

Какое же чёрное утро…

6 июня в 5:51

*

 

Бедная глупая кошка…

Что ж ты сидишь под дождём.

Смотришь и смотришь в окошко. –

Что ж ты не просишься в дом?

Очень смешно ушами

Ты под дождём трясёшь.

Может быть, выйдут сами

Те, кто прогнал тебя в дождь?

Может, тебя им не видно

Сверху, издалека?

Знаешь, они не выйдут…

     Что ж не уйдёшь никак!

27 июня в 13:19 

*

 

Пошли дожди к последним дням июля…

Жарою запредельною дыша,

Парит асфальт. И капли, словно пули,

Наперебой догнать меня спешат.

 

 

И пусть деревья в тихий час рассвета

Ещё поют, листвою трепеща,

Но голос самой середины лета

Мне всё слышней. Он говорит: прощай.

20 июля в 13:38

*

 

Вот любви цена: только боль одна

Не даёт дышать и вселяет страх.

Обжигает душу до самого дна.

Не даёт покоя в ночь – до утра.

 

 

Горький пепел с губ поутру слизну.

А когда уже не смогу молчать,

Двух зверей – свой Стыд и свою Вину –

Попрошу не терзать меня по ночам.

 

 

Но в рассветной тьме лишь Глумливый Смех,

Только он ответом и будет мне. –

Не проси пощады, плакать не смей.

Этот выбор – твой, - и другого нет…

27 июля в 16:31

*

 

Опускается в закат

Август, дымный от пожаров.

Подытожь-ка жизнь, пока

Вся она не пробежала.

 

 

Поднимается рассвет

В ускользающее лето.

Надпись – НОВЫХ ПИСЕМ НЕТ –

Спит в окошке Интернета…

15 августа в 16:11

*

 

О боже, как болит душа,

Как мёрзнет на ветру холодном,

Себя почувствовать спеша

Не одинокой, но свободной.

 

 

Как отвергает всё подряд,

Всё, что любилось, чем дышалось,

Твердя, что жизнь – такая малость,

И вспоминать не стоит зря.

 

 

Но тщетно… Боль былых потерь

Открытой держат эту дверь.

16 сентября в 18.05

*

 

Подожду – и ещё немного

Погляжу, как течёт река.

Далека ли её дорога

В эти сумерки? – Далека…

 

 

День на день так похож и долог,

Так безропотно, не пыля,

Под небесный линялый полог

Отдохнуть улеглась земля,

 

 

Так безмолвны и безмятежны

Задремавшие берега,

Всё спокойней, легче и реже

Подбегает волна к ногам.

 

Истомлённые тяжким зноем,

Длятся сумерки, не спеша…

Не отыщет ни в чём покоя

Моя сумрачная душа.

20 сентября в 32:26

*

 

Что же не спится поутру,

Чёрт, наверно, поднимает?

Всё играю я в игру,

Что затеяла сама я.

Тонкий месяц ледяной

Заглянул ко мне в окошко.

Ткнулась в ноги головой

Неприветливая кошка.

Не видать нигде огня.

Ветер за окном всё тише.

Это всё вокруг меня –

Ты не видишь и не слышишь.

3 октября в 5:40

*

 

Что же ты, осень, залётная птица,

То ли гонишь ты, то ли манишь.

И тревожишь меня, и ранишь

Свистом ветра, блеском зарницы.

 

 

Это жизнь уходит – так медленно,

За спиною ночи осенней,

Или падают листья медленные

Прямо под ноги на ступени?

 

 

Называют девчонками реже нас,

Реже дарят подснежники ранние,

Мы в любви становимся бережней,

И скупее в тайных желаниях.

 

 

Взглядом, словом, улыбкой небрежною

Нас пьянит печаль непонятная –

То ли белым вином – надеждою,

То ли красным вином – утратою.

20 октября в 12:47

*

 

Не исчезай

Из жизни моей.

Не исчезай,

Даже если подступит край.

28 октября в 05:43

*

 

Асфальт ледком мерцает поутру.

Пожухла сизая трава в газоне.

Последний лист летит из зябких рук,

И улица в сплошном тумане тонет.

 

 

Но всё ж не мёрзнет алая заря

Слегка морозным утром ноября.

9 ноября в 05:40

*

 

Осенняя пронзительная синь

Так быстро город радовать устала.

Оглянешься – уже не моросит,

А снег летит прозрачным покрывалом.

 

 

Летит – но землю не согреть никак –

И город превращает в бездорожье,

- Так о тебе бесплодная тоска

В душе моей летит – и пасть не может.

19 ноября в 15:41

*

 

Снег уже стаял, -

Белый день к полудню померк…

Короток счастья миг.

21 ноября в 12:53

*

 

Пляшут снежинки.

Бабочек лёгкий полёт

Ты вспоминаешь

Или же пух тополей…

Будет ли снова весна?

22 ноября в 18:33

*

 

Вот окно, а за ним – просветлевшая ночь

В чёрно-белых резких чертах.

Вот душа, которой остаться невмочь,

Но ещё не судьба – улетать.

 

 

Если сердце дрожащее вдруг замрёт

И не примет меня вышина,

Где душа приют для себя найдёт, -

В ледяной синеве – одна?

 

 

Может, там, где у волжских ленивых вод

Я к сосне прижималась щекой.

Там, где сосны, как сёстры, ведут хоровод,

Охраняя мир и покой…

 

 

Или в том краю, где мне не бывать,

Где тепла и любви не найти,

Просто деревом ей у дороги встать

На твоём обычном пути.

 

 

Чтоб тебя укрывать от дождей зимой

И от зноя – в летнем аду,

Чтобы веткой коснуться тебя, как рукой…

.   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .

А сама я к тебе не приду.

7 декабря в 05:47

*

 

Любовь моя, прошу тебя, приди.

Ночь так длинна, так страшно ждать рассвета,

Когда она надеждой не согрета,

И ветер воем душу бередит…

21 декабря в 17:18

*

 

Разгулялась метель по дорогам,

Мутно-белая мгла за окном,

Я от жизни хотела так много –

Что ж теперь мне так мало дано?

5 января 2011 в 15:50

*

 

Заметает зима, заметает

Все следы уходящего дня.

Если голос мой эхом растает,

Что останется здесь от меня?

 

 

Только память неверная чья-то,

Только чья-то недолгая грусть,

Это странное слово – утрата.

Не грусти, если я не вернусь.

 

 

Если больше простыми словами

Растревожить тебя не смогу.

Слышишь?

Снова метель распевает,

Заметая мой след на снегу.

11 января в 17:03

*

 

Когда моя жизнь, как река, войдёт в берега

И время оставит меня стоять на мосту,

Когда метроном отмерит мне ночь по шагам

Последних прохожих,

А первых трамваев стук

Мне утро, почти уж нежданное, возвестит,

Когда отступит тоска и отхлынет боль,

Тогда лишь только смогу я сказать – прости –

Тебе…

И выдохнуть имя твоё, любовь.

Но встанет теченье, река подёрнется льдом,

Я цену свободы своей познаю вполне,

Ветра одиночества выстудят тёплый мой дом, -

И я взмолюсь, чтобы ты вернулась ко мне…

16 января в 14:04

 

С последним четверостишием мистика какая-то. Оно в альбоме переписано её рукою (там и место оказалось). Выходит, что я альбом показывал ей, когда она, наконец, получила моё согласие приехать из своей Самары в Натанию и приехала. А я этого показывания не помню. И как она смогла его разыскать (чтоб исправить)?  Или это как раз просто. Она смотрела с конца. А от конца это стихотворение к её первому приезду отстояло  лишь на расстоянии в три страницы.

*

 

Я не пытаюсь никого учить,

И поражать талантом нет желанья.

Когда стихи врываются в ночи,

Они лишь способ выразить молчанье.

Они – то тихий голос, что сквозь тьму

Меня по имени зовёт и дразнит,

То вдруг взрывают душу, как тюрьму, -

Тоской и болью, страстью и соблазном…

Они за мною прыгают в трамвай

И за руку хватают своевольно,

Куда ж мне душу грешную девать,

Когда она кричит  о том, что больно?

Но выставлять не в силах напоказ

Всё то, о чём молчу – в который раз.

***

 

Стихи, которым пять минут,

Не безупречны, но не лгут …

31 января в 22:28

*

 

У жизни на обочине стою

Как нищенка с протянутой рукою.

Не убегай, возьми меня с собою…

Но на мольбу бессильную мою

Ответа нет. Она умчалась мимо.

Есть только тьма и холод нестерпимый…

12 февраля в 04:17

*

 

Такая смертная тоска

Который день с души не сходит…

Казалось бы, чего искать, -

Живи и радуйся свободе,

Живи и радуйся весне,

Она уже в окне маячит, -

То выпадет, то стает снег,

Но слышно, как сосульки плачут.

(Какая в парке тишина, -

В снегу тропинки утопают…)

А там, где ты живёшь, весна

Уже с деревьев цвет сбивает,

И только редкий шум дождей

Ещё отодвигает лето.

Но для души моей предел –

Не расстояние в полсвета…

23 марта в 05:05

*

 

Это было год назад

И ушло – куда, не знаю.

Отчего ж, закрыв глаза,

Я всё это вспоминаю?

Ночь за ночью, день за днём

Вспоминаю всё сначала –

То ли это было сном,

То ли вовсе не бывало…

13 апреля в 05:16

*

 

Как сочиняются стихи, -

Ты хочешь знать? Как мысли бродят,

Как из надежды жизнь уходит, -

Ты хочешь знать? Глаза сухи…

Так смотрят в пустоту, где нет

Руки, протянутой навстречу,

Как в ночь уходит долгий вечер,

Ты хочешь знать? Как гаснет свет,

Как тьма окутывает душу

В напрасном ожиданьи дня,

Ты хочешь знать – так просто слушай,  -

Нет, ты не хочешь знать меня…

24 апреля в 21:22

 

Дальше – после того как мы увидели друг друга вживую.

 

Хамсин

 

Иссушит землю горячий ветер,

Хлестнет по губам песком

И будет казаться, что всё на свете

Одето пыльной тоской.

И будет предвестник знойного лета

Убийцей робкой весны,

Когда от заката и до рассвета

Зелёные снятся сны…

Ещё я помню ростки надежды

В ладонях протянутых рук,

Но вновь сменилось «теперь» на «прежде»

И время замкнуло круг.

Разжаты пальцы, упали руки,

Ладони мои пусты.

И высушил слёзы ветер разлуки –

Горячий ветер пустынь.

14 мая в 23:22

*

 

Когда одиночество душу

Накроет, как снег в феврале,

Я молча твержу, – Ты послушай,

Я тоже живу на земле…

 

 

Послушай, - неласковый, серый,

Завис небосвод надо мной,

Залитый дождями без меры,

Проходит июнь стороной,

 

 

Проходит… Пройдёт, не заметит,

Как я ожидала тепла,

Июньское солнце не светит,

И только на раннем рассвете

Цветная полоска легла.

 

 

Но дождь за окном поливает

И шепчется с ветром листва,

Бормочет – Жива я! Живая…

А может, я вправду жива?

12 июня в 09:33

*

 

Что мне толку от этой строки?

Не промолвить нужного слова,

Сколько б я ни пыталась снова –

Мысли мелки. Слова – коротки.

 

 

Что мне толку от этой души,

В ней всего лишь одно оконце,

И в него рассветное солнце

Заглянуть пока не спешит.

 

 

Что мне толку от этой любви?

Ей удел – молчать и таиться,

Видеть только чужие лица,

И чужие слова ловить.

 

 

Что мне толку от жизни моей,

Так смешно бегущей по кругу,

Не скажу – протяни мне руку –

Не жалей меня, не жалей…

10 июля в 15:56

*

 

Я на тебя гляжу издалека

Тревожными и жадными глазами –

Вот в море опускается закат,

И разбивается волна о камень.

Какое солнце светит над тобой,

Как по лицу скользят немые тени, -

Я вижу… К  ночи в берег бьёт прибой

И не смывает след твоих сомнений.

Но знаю я,  не слышишь ты меня,

Хоть на тебя – с упорством одиночки –

Моя любовь глядит при свете дня,

Моя любовь глядит во мраке ночи…

4 сентября в 16:41

*

 

В половине восьмого утра

Гаснет свет вдоль моей дороги,

Где спешу на работу… Пора!

Мысли крутятся о немногом.

О тебе я не думаю – нет,

Ты шагаешь со мною рядом,

Ты ступаешь за мною вслед,

Больше мне ничего не надо.

Я с тобой говорю – смотри,

Небеса так низки, к снегопаду,

К снегопаду – ты повторишь,

Больше мне ничего не надо.

На ходу меня поддержи,

Очень скользко, и страшно падать,

Просто слово одно скажи, -

Больше мне ничего не надо.

Мой дружочек, далёкий мой,

Ты один у меня отрада,

Просто рядом иди со мной,

Больше мне ничего не надо…

11 ноября в 10:02

 

Ну не подлец ли я, что не пожертвовал сыном для неё? (Сын болен, сам жить не может, а с нею в одной квартире – не хочет.)

 

 

Хотя молчать невмоготу,

Но мне не одолеть словами

Бессмысленную пустоту,

Раскрывшуюся между нами.

Простой напев моих стихов

Ты в отчуждении не слышишь,

И прочь гонимая любовь

Летит, как птица из-под крыши.

И чем помогут здесь слова?

Мне лишь бы было сил довольно,

Пока душа еще жива,

Твердить тихонько – Мне не больно…

21 декабря в 04:57

*

 

Ты и впрямь ничего не слышишь?

То ли дождь гуляет по крыше,

То ли ветер шумит листвою,

То ли я говорю с тобою

В эту ночь – как и каждой ночью –

Когда тьма за окном пророчит

Одиночество, отчужденье,

Когда бродят немые тени

Между мной и тобой до рассвета,

И зима переходит в лето,

А весны в этот год и нету…

12 апреля 2012 в 9:00

*

 

Я примирилась с одиночеством –

Оно сродни былой свободе,

Куда вернуться мне так хочется,

Но боль на сердце не проходит.

 

 

Я примирилась с равнодушием

Того, в ком я искала друга.

Ведь сколько ни кричу – Послушай же! –

Всё так же остаюсь за кругом.

 

 

Я примирилась с отчуждением,

Его предпочитая фальши,

И если Бог мне даст терпения –

Я буду с этим жить и дальше.

***

 

Но что, если в терпеньи мало толку? –

Так из капкана убегают волки

Свободу обрести любой ценой.

Забавная дилемма предо мной.

16 апреля в 22:36

*

 

Как быстро проходит лето, -

Всё позже встают рассветы,

Всё раньше ложатся ночи,

А день за днём  - всё короче.

Как быстро любовь проходит, -

Она ещё где-то бродит,

Ища тепла и привета,

(Как быстро проходит лето…)

О жизнь моя, отчего же

Твой срок на земле так ничтожен,

Что мне не успеть с ответом –

Как быстро проходит лето…

27 июля в 8:48

*

 

На меня надвигаются дни, что свиданьем с тобою

Не назвать, - их и встречей-то даже назвать нелегко,

Этот сон семидневный над вечно гудящим прибоем,

Когда ты со мной рядом, но, как и всегда – далеко.

 

 

Жалких слов суета, ни одно из которых неважно,

Ни одно не правдиво, - кому эта правда нужна?

Но я вижу, как вдаль уплывает кораблик бумажный

Моих грёз – и его с головой накрывает волна.

 

 

Вот тебе мизансцена – два мыса, как полукольцо,

Без подробностей, - море, и солнце, и ветер в лицо..,

24 мая 2013 в 22:53

*

 

Дожить до будущего лета,

Но прежде – утонуть в снегах

Под ледяным январским ветром

В крутых застывших берегах.

 

 

Дожить до будущего лета,

И значит, - встретить Новый год,

Февральскую метель, а следом –

На Волге бурный ледоход,

 

 

И первую грозу, что где-то

Замрёт – НАД ПРОПАСТЬЮ ВО РЖИ –

Всё так. До будущего лета

Ещё б дожить…

9 декабря в 8:34

*

 

Но небо лишь изредка синее,

А серое – вовсе не скалы.

И вот -

Приходится быть сильной,

А хочется – быть слабой…

6 июля 2014 в 12:07

*

 

Ноябрь. Деревья ветви опустили.

Пожухло золото. Поблекла синева.

Ноябрь – это осень в самой силе.

Застыли руки.

На губах слова

Застыли, недосказаны-неспеты,

Над головой не свет, а полутьма,

И сердце ноет ожиданьем лета,

Хотя не началась еще зима...

 

Давненько я вам свои зарисовочки не посылала.

3 ноября в 12:37

 

И больше не прислала. Начался рак.

А каждый умирает в одиночестве.

 

 

Нет! Она будет жить. Не могут такие стихи нее нравиться!

 

1 января 2019 г.

Натания. Израиль.

На главную
страницу сайта
Откликнуться
(art-otkrytie@narod.ru)